Il y a vingt ans cette semaine, les eaux ont envahi le Lower Ninth Ward. Pas lentement, pas doucement – elles ont déferlé à travers les digues rompues, comme la conséquence inévitable de siècles de négligence délibérée enfin manifestée. Le 29 août 2005, l'ouragan Katrina a touché terre. Les digues ont cédé, et le monde a regardé des corps flotter dans des rues qui avaient abrité des foyers noirs pendant des générations.

Lorsque Katrina a approché de la côte du Golfe, le déni climatique a fusionné avec la même logique raciste qui avait passé des décennies à placer des installations toxiques, des autoroutes et la mort industrielle dans les quartiers noirs, seulement cette fois avec la fureur du vent et de l'eau. Le Quartier Français est resté au sec – les dollars touristiques comptent. Le quartier des affaires est resté protégé – le capital monte. Mais le Lower Ninth Ward, où les familles se transmettaient des maisons comme des reliques, où la communauté était un verbe et la survie un art ? C'était toujours un sacrifice. Ce n'était pas juste une catastrophe naturelle. C'était une guerre par l'eau ; le racisme environnemental à plein volume, jusqu'à ce que même les sourds volontaires puissent l'entendre.

Imaginez la scène : des hélicoptères de la Garde nationale tournoyant au-dessus, mais pas pour secourir… pour patrouiller. Pour pointer des fusils M16 sur des Noirs qui tentaient de traverser un pont pour se mettre en sécurité, ou qui commettaient le crime de survivre en tant que Noirs en Amérique. Des gens imploraient de l'aide pendant que la priorité de l'État était le confinement, pas l'aide ou le secours. C'est pourquoi nous ne pouvons pas attendre de l'État qu'il nous sauve, nous fournisse la sécurité ou les ressources pour survivre à une catastrophe naturelle — en tant que communautés, nous devons être prêts à intervenir et à contribuer à l'entraide libératrice.

Dans le vide qui s'est créé dans le paysage post-Katrina, un groupe d'organisateurs anarchistes radicaux de la Nouvelle-Orléans et d'ailleurs s'est réuni pour demander aux gens ce dont ils avaient besoin, puis ils se sont efforcés de répondre à ces besoins. Alors que Scott Crow, (membre du conseil consultatif du CLDC), anarchiste, auteur et co-fondateur de Point commun détails dans le Podcast Vert et Rouge avec le camarade du CLDC Scott Parkin, la réponse du gouvernement a révélé la véritable fonction du pouvoir de l'État : “ restaurer l'ordre public ” signifiait déployer des forces armées pour protéger le capital blanc, pendant que les Noirs se noyaient dans leurs maisons, et mouraient de déshydratation et de famine sur les toits. Les unités de police et de la Garde nationale ont été mobilisées, non pas pour des opérations de sauvetage, mais pour empêcher le pillage — comme si des personnes désespérées cherchant de l'eau, de la nourriture et des provisions pour leur survie littérale des magasins abandonnés étaient les criminels dans ce scénario. L'État a traité la survie comme un vol et l'entraide comme une menace à contenir. Il ne s'agissait pas d'une aide en cas de catastrophe – il s'agissait d'une contre-insurrection menée contre des personnes coupables uniquement d'avoir refusé de mourir sans combattre.

Le 5 septembre 2005, Malik Rahim (ancien Black Panther et militant communautaire de longue date d'Alger) s'est associé à Sharon Johnson (résidente du quartier, militante locale, détentrice du savoir communautaire et du pouvoir local) et scott crow (militant anarchiste du Texas, bâtisseur de ponts entre les mouvements et membre du conseil consultatif du CLDC) pour former le Common Ground Collective – dédié à l'autonomisation de la communauté locale et à la fourniture de services de secours que le gouvernement avait (volontairement) omis de fournir. Ensemble, ils ont donné naissance à quelque chose d'inédit : “ la plus grande organisation fonctionnelle fondée sur des idéaux anarchistes aux États-Unis depuis la CNT. ”

“ Solidarité, pas charité ”. Trois mots qui ont tout changé. Comme scott crow l’explique dans le récent Green and Red Podcast, ce n’était pas juste un slogan — c’était un cadre révolutionnaire qui rejetait le paternalisme du secours traditionnel aux sinistrés au profit de la création d’une autonomie communautaire, et la résistance face aux systèmes mêmes d’oppression et d’exploitation qui avaient rendu la catastrophe si dévastatrice en premier lieu. Là où la charité crée la dépendance et renforce les structures de pouvoir existantes, la solidarité construit le pouvoir par le bas, créant les conditions pour que les communautés se libèrent elles-mêmes. Common Ground a ramassé les ordures, préparé et servi des repas, géré des cliniques de santé, ouvert des écoles gratuites, fourni des vélos et des remorques, planté des jardins communautaires, construit des logements abordables (plus que Habitat for Humanity avec ses millions de dollars), et lancé des coopératives de travailleurs. Ils se sont investis — même quand c’était difficile et inconfortable à de nombreux égards.

Dans le podcast, Crow parle de cultiver nos “ cœurs d'urgence ” — cette capacité à réagir urgemment avec amour et solidarité lorsque les systèmes qui prétendent nous protéger révèlent leur vraie nature et qu'une crise en résulte. Il s'agit d'aller au-delà de la condescendance de la charité, pour construire l'infrastructure révolutionnaire dont les communautés ont un besoin urgent — non pas seulement pour survivre aux catastrophes, mais pour transformer les conditions qui les provoquent et les rendent si dévastatrices.

Mais voici le vers le plus cruel de cette chanson tragique : alors que les tempêtes se renforcent et que les communautés deviennent plus vulnérables, le gouvernement fédéral démantèle les programmes mêmes conçus pour aider les communautés en première ligne à survivre. Sur ordre du président Donald Trump, le L'EPA a ciblé des milliards de dollars de subventions pour résiliation, et a confirmé cette semaine que le l'agence fermera le Bureau de la justice environnementale et des droits civils externes, créée sous l'administration de George H.W. Bush (nous n'aurions jamais cru qu'un Républicain nous manquerait autant à la Maison Blanche). Et c'est pourquoi nous devons prendre soin de nous, et nous devons commencer à repenser la dépendance de la communauté vis-à-vis des infrastructures gouvernementales.

Vingt ans après le 29 août 2005. Nous savons ce qui nous attend : Plus de tempêtes. Des tempêtes plus fortes. Davantage de communautés dans la ligne de mire du chaos climatique et de l'abandon de l'État. Plus de quartiers noirs et bruns désignés comme zones sacrificielles pour le capital suprémaciste blanc.

Mais nous savons aussi une autre chose. Nous savons que nous devons nous organiser. Nous savons comment construire le pouvoir par le bas. Nous savons comment créer la solidarité plutôt que la charité, l'entraide plutôt que le sauveur, la légitime défense communautaire plutôt que la dépendance à l'égard de l'État qui préférerait nous voir nous noyer.

Cette semaine, alors que nous réfléchissons à vingt ans depuis le 29 août^le, nous nous souvenons non seulement de ce qui a été perdu, mais aussi de ce qui est né dans la rupture des digues. Nous nous souvenons que chaque catastrophe est aussi une opportunité — pour les communautés de découvrir leur propre force.

La tempête reviendra. L'État échouera de nouveau. Le peuple se lèvera à nouveau ensemble.